Chucho Valdés: «Veo a mi padre a mi lado mirándome cuando toco el piano, a veces hasta lo siento» | Cultura

Chucho Valdés: "Veo a mi padre a mi lado mirándome cuando toco el piano, a veces hasta lo siento" |  Cultura

El reconocido pianista Chucho Valdés (Quivicán, Cuba, 79) puede que no sea un virtuoso del canto, pero canta su propia vida. Alto, ancho, compacto, moreno vestido de blanco muy blanco y colorido, con una voz potente y una risa sumamente contagiosa, es imposible no verlo en medio de la comitiva que lo entretiene en la sede de la Société Générale des Auteurs. de Madrid, donde repite entre bolo y bolo de su gira por España. Lo acompaña una joven a la que vigila y le pregunta de vez en cuando si duda de alguna información. Por supuesto, lo arruino y le pregunto si es su hija. «No, es mi esposa, Lorena, la mamá de Julián, mi hijo de 14 años», responde la maestra. Lejos de dejarme tragar la tierra correctamente, el orgulloso esposo y papá responden al resto de preguntas con la franqueza de un recién llegado. Gracias.

¿Por qué sigues jugando, pudiendo disfrutar de la vida?

Porque mientras disfruto de la familia, jugar es cuando disfruto de la vida. Incluso puedo decir que nunca trabajé porque me pagaron por hacer lo que más amo. Necesito estas dos partes. Son como las dos alas de un pájaro: si me cortas una, colapsaría.

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Bebo rueda de nuevo

¿No estás pensando en jubilarte?

Nunca. Es hasta la muerte y después de la muerte. No sé cómo, pero seguiré jugando.

¿Crees tanto en la vida eterna?

Bueno, soy religioso y rezo como me enseñaron mi madre y mi abuela. Tengo mis raíces africanas yoruba, pero también católica, y el sincretismo que las une. Llevo un santo en cada mano, y si uno me falla, tengo el otro para agarrarme fuerte [se parte de risa].

¿Qué te da la fe para tener tanto?

Esperanza, consuelo y otras motivaciones que no puedo explicar. Toqué el piano y vi a mi papá mirándome.

Dirá que lo sintió.

No, lo vi cuando lo vi, y no una, sino varias veces. Si dices que creen que estás loco o que estás consumiendo drogas. Je ne bois pas de substances, même pas d’alcool, mais parfois, quand je touche, je vois mon père, et je sens même son odeur, je ne veux pas parler d’ésotérisme, mais je dis les choses telles qu’elles están.

«Este [ofrecer conciertos] es hasta la muerte y después de la muerte. No se como pero seguiré jugando

¿Sigues afectado por las críticas a tu edad?

Los quiero. La crítica sana y sabia ayuda y estimula. Los recibo con gratitud y miedo a bajar de nivel, a decepcionar, aunque sea a ti mismo. La autoestima es lo que me permite tocar el piano y entrenar ocho horas al día, todos los días.

¿Siempre sientes que tienes que demostrarle algo a alguien?

Pondré un ejemplo. Cuidé de mi padre en sus últimos años. Tenía 90 años, estaba enfermo, le costaba moverse, pero cuando subió al escenario volvió a ser el Bebo de sus 20 años. Qué bonito nos pasa a los que tenemos este compromiso. Mientras juego, sigo siendo un adolescente.

¿Es esa la droga que estás tomando?

Exactamente, es super adictivo y no te lo quitas con nadie ni con nada. No hay metadona para eso.

¿Cómo jugar e improvisar mejor: feliz o triste?

Cuando estás emocionado. Puedes jugar feliz o triste, incluso si mueres por dentro. Pero es mejor jugarlo cuando llega el duende.

¿Y cómo es convocado?

Éste es imposible de invocar. Es autónomo, va y viene cuando quiere, no es asalariado. Se le puede presentar en cualquier momento, incluso sin estar sentado al piano. Estaba en un avión y pedí que se hundiera el papel porque encontré una gran frase musical. O despierta al amanecer y salta de la cama para grabar algo en el piano y a la mañana siguiente no puedo recordar nada. El duende te secuestra. Y si viene a un concierto, tocas mejor que nunca.

“La autoestima es lo que me permite tocar el piano y entrenar ocho horas al día, todos los días.

¿Y si, en un grupo de varios músicos, uno está con el duende y los otros no?

El duende es contagioso, se transmite. Cuando hay emoción, los músicos sienten que te están empujando y entras en trance. Es como un flujo individual que se vuelve colectivo.

¿Podría un robot tocar jazz?

Beethoven dijo una vez: «Un error es insignificante, pero tocar sin pasión es imperdonable», y es imposible que una máquina alcance la pasión de un pianista.

¿Qué se necesita para tener éxito en su negocio?

Imaginación. Más que técnica, más que práctica, más que nada. La imaginación es la reina de la improvisación.

Actuó frente a reyes y mendigos. ¿Dónde encontraste el mayor respeto?

A la vez. La música no tiene lecciones. Me siento muy respetado por todos y es reconfortante.

El reguetón desplazó a la salsa como música de baile latina mundial. ¿A él le gusta eso?

En todas las edades, los jóvenes han tenido sus opciones. En la década de 1950, interpreté a Chopin y Mozart, pero me gustaban Elvis y Hendrix. Para mi abuelo, a quien amo Elvis, fue como para mí que a mis nietos les encanta el reguetón. No puedes ir en contra de estas corrientes porque les dará aún más fuerza. Nunca estoy en contra de la música, nos guste o no. A veces siento que el mensaje de texto es agresivo y demasiado machista, sí.

Si no es con Bad Bunny, ¿con qué van sus caderas?

Con sonido cubano, con conga, rumba, flamenco, rock and roll, funk. Quizás porque son de mi época, pero creo que es música para siempre.

«Puedo salir con los aplausos de que si algo no sale como yo quería, es posible que no duerma

Algún defecto tendrá. Tú, digo yo.

Mucho. Que yo mismo no acepto errores, por ejemplo. Puedo salir con los aplausos de que si algo no sale como yo quería, podría no dormir, porque me quedo molesto, preguntándome por qué fallé, si me preparé bien. Me enferma mucho. Como si uno de mis músicos se hubiera equivocado. No les diré nada, pero me molesta mucho.

Por tanto, eres un jefe exigente.

Creo que sí, porque los que me enseñaron lo fueron. Especialmente el Bebo. Papá era un quisquilloso cariñoso, no arrogante.

¿Todavía tienes miedo de decepcionarlo?

Hubo un capítulo que les voy a contar. Aprendí a tocar el piano de oído cuando tenía tres años. A los cinco años tuve a mi primer maestro, Óscar Ruiz, que compuso para Celia Cruz y La Sonora Matancera. Un día cumpliría nueve, estaba lloviendo y estaba mirando por la ventana, mi papá se acercó, me abrazó y me dijo que si quería dedicarme a la música, tenía que hacerlo muy bien, porque él no lo haría. me gusta que no lo haga eso fue bueno. Prometí hacer todo lo posible para nunca decepcionarte [se emociona].

¿Has dedicado tu vida a esta promesa?

En 1993 mi padre me escribió una carta. Yo había ido a jugar a Suecia, donde él vivía, y vino a verme después de muchos años sin vernos, lo siento, voy a llorar. En esa carta, me dijo que había cumplido mi promesa de nueve años. Este es mi mayor premio. Ni Grammy ni Nobel. La mayor recompensa que Dios me dio fue para mi padre Bebo y mi madre, Pilar.

Quizás por eso se le aparece cuando juega.

Puede ser. Los últimos años con él en Benalmádena han sido maravillosos. Nos veremos. Nos sentábamos en su casa o en la mía a jugar a cuatro manos. Hicimos un disco juntos. Conoció a Lorena y Julián, mi hijo pequeño y su último nieto. Allí recuperamos el tiempo perdido.

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