El Tour de Francia no está hecho para santificar a los abuelos | Deportes

El Tour de Francia no está hecho para santificar a los abuelos |  Deportes
El caos tras el choque de la segunda etapa.
El caos tras el choque de la segunda etapa.ANNE-CHRISTINE POUJOULAT / Reuters

Los nietos saltaban de emoción y alegría. Mathieu van der Poel incluso se vistió de lila y amarillo, los colores del maillot Mercier de su venerable abuelo, Raymond Poulidor, y pensó, al final de la Cuesta de los Lobos, cumplir la promesa que le había dicho a Poupou que la dejara. en amarillo solo. , la de la camiseta de líder del Tour de Francia que su padre nunca tuve que vestirse. La turista alemana había trabajado duro para pintar con cariño una caja de cartón con un saludo a sus abuelos (¡Vaya Opi-Omi!, Vamos abuela y abuelo, en galo-alemán) y se fue a la zanja de una dura subida bretona, la de San Rivoal, para ser vista feliz en la tele, y en plena acción se olvida del mundo, emocionada. Solo está ella y su alegría exhibicionista. Dos de los abuelos del peloton, Alejandro Valverde y Chris Froome, han regresado a su amada tierra natal para disfrutar del momento. Valverde, en los mismos caminos donde en 2008 ganó la primera etapa y vistió de amarillo en el Carlos Sastre Tour, hace tanto tiempo; Froome, que no se recuperó por completo de un duro accidente en junio de 2019, regresaba después de una ausencia de dos años en la carrera que ganó cuatro veces y sabe que no ganará cinco.

¡El nieto de Poulidor ganó!

Froome se despide del Tour tras una gran caída

Nadie sabe que se ha decidido que el sábado 26 de junio no será el día de los abuelos de ninguna manera, en todo caso el día del padre, de nuevo, Y solo Julian Alaphilippe, el más joven del equipo y padre de un niño de una semana llamado Nino, celebra y cruza la meta de los Lobos primero, su pecho arcoíris hinchado de orgullo, chupándose el dedo gordo de su mano izquierda como si fuera un chupete. Los demás lloran.

grita Van der Poel, que se queda sin aliento por la velocidad violenta con la que el medio Deceuninck -Devenys, Asgren, Ballerini- lanza Alaphilippe como un resorte, que se aleja a 2,3 kilómetros de la portería, y adiós. Los otros ciclistas con motores térmicos, los velocistas con dinamita, Colbrelli, Van Aert, también se desesperan. Solo mantienen cierta distancia, a los ocho segundos, los mejores del Tour, el siamés esloveno, Roglic, que gana cuatro segundos, tercero, y Pogacar, que lo marca, y también Thomas, Mas, Rigo, Nairo.

La niña alemana llora que hace llorar a más de la mitad del pelotón, porque con su cartel para sus abuelos, que invade un buen tramo de carretera, un formidable ciclista alemán, Tony Martin, se estrella a 33,8 kilómetros de distancia.hora, atropella al espectador, se cae y con él cae medio escuadrón, y el Tour es un apocalipsis de gritos y dolor. Otro alemán, Sutherlin, es arrojado a la cuneta. Un catalán, Marc Soler, se aplasta la muñeca derecha. Valverde y Froome pasan sin rasguño, y Superman, el que todavía pasa por los primeros días de los mayores, y solo quiere cruzar la meta por completo, lucha, pero se recupera.

Lo peor estaba por venir para ellos.

La segunda caída, consecuencia de un derrape de un ciclista al frente del pelotón y tan apocalíptica como la primera, duele mucho. Tiene lugar a siete kilómetros de la meta. Los ciclistas, lanzados a 60 por hora, luchan en bloques de colores con un cuchillo por las mejores posiciones para entrar en el bien situado pueblo de Landerneau, y la calle que se abre angosta y en pendiente hacia la izquierda, y su asfalto está tatuado, para estirar. , por dibujos en pintura amarilla de un lobo aullante con luna llena en el lomo, y detrás del público abarrotado, aquí encerrado detrás de vallas y controlado por la policía, y entre el humo de las barbacoas que llena el aire con olor a salchicha quemada. , vemos figuras negras recortadas de tablas de madera de lobos aulladores y la luna blanca. Pero su aullido no puede competir con el de los ciclistas que caen y destrozan su ropa y su piel, algunos huesos y su moral.

La caída tortura a Froome, que se sienta aturdido en el asfalto sobre una palangana cosida con clavos, y su rostro es el rostro del sufrimiento y la desolación. Ninguno de los grandes que regresaron había caído cuando ganaron implacablemente, y Froome lo aprende dolorosamente. También cae Valverde, que no hace nada, pero entiende el mensaje, se asusta y se olvida de pelear a los 41 por una victoria que hubiera hecho crecer aún más su aura de Dorian Gray. Superman cae, cediendo 1m 49s, y convierte en profeta a su compañero Enric Mas, que el día anterior elogió la virtuosa costumbre de su Movistar de ir con dos líderes, porque siempre se puede caer uno.

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