Todas las novelas | Babelia

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Un joven oficial de húsares, Nikolai Rostov, galopa con su caballo en la confusión de una batalla. Levanta su sable desnudo y está a punto de descargarlo sobre un jinete francés que acaba de caer al suelo y que no puede escapar porque su pie está atrapado en el estribo. En este momento, mientras tiene al enemigo completamente a su merced, Rostov siente que su furia guerrera y asesina ha desaparecido: ve los ojos claros del oficial francés, el miedo en su rostro embarrado, su cabello rubio. Se da cuenta de que tiene un hoyuelo en la barbilla. Este rostro, piensa Rostov, no corresponde al campo de batalla. «Su expresión no era hostil, sino simplemente la de un hombre que se puede encontrar en cualquier habitación».

El enemigo abstracto y anónimo, uno de los cientos de miles de soldados del ejército francés que invaden Rusia bajo el mando de Napoleón, se convirtió en un instante, a los ojos del oficial ruso que lo iba a matar, en un ser humano concreto, diferente. de cualquier otro, y al mismo tiempo similar. Nikolai Rostov no es un hombre particularmente observador o reflexivo, y en un instante se lanzó a la batalla con menos coraje que la oscuridad colectiva. Pero este momento de lucidez le abrió los ojos de repente y le dio una sabiduría tan instintiva que no llega del todo a su conciencia, y que tal vez se desvanezca un momento después. Es el azar permanente de la vida, la primacía de lo involuntario y lo fugaz sobre lo premeditado, el devenir inconstante que rige tanto los acontecimientos históricos como la vida privada, los movimientos colosales de los ejércitos y los deseos y decisiones íntimos, valientes de cada uno. Es el territorio inmenso e infinitamente detallado de la novela, que Cervantes fundó con el Quijote y Tolstoi llevó a un récord histórico con Guerra y paz.

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A Quijote Siempre vuelvo Guerra y paz Lo leí durante el verano de mis 30, así que me tomó más de media vida volver a leerlo. Hice esto en la traducción de Irene y Laura Andresco para el libro de bolsillo de Alianza. Se trata de dos volúmenes gruesos, pero muy manejables, que favorecen la condición transitoria de la lectura, en este verano en el que por el momento hemos sido absueltos del forzado sedentarismo. La vuelta a esta novela que no se puede comparar con ninguna otra, la asocio con la recuperada costumbre de viajar en tren, con los primeros vuelos después de un año y medio en tierra, con la indolencia de cara al mar después de tantos encierros en Madrid. . El joven que terminó esta lectura, no sé cuánto se parece a lo que soy ahora, pero recuerdo haber llegado al final en un estado de asombro y revelación de cuáles podrían ser las mejores posibilidades no ya de la literatura sino de la vida misma.

En ‘Guerra y paz’, Napoleón es un tema tan vanidoso que no se da cuenta de que se dirige en línea recta hacia el desastre.

Lo que no sé si me di cuenta entonces es la prodigiosa ambivalencia de una novela que tiene la amplitud y amplitud de lo que a menudo se llama «un gran fresco histórico» y que en realidad no está hecha de grandes pinceladas y visiones generales, sino de escenas cortas como las de Chéjov, de notas rápidas y como si ocurrieran en el mismo momento de escribir, de agudas observaciones sobre la más intangible de las percepciones de las cosas y los sentimientos. Sutilezas psicológicas sobre el amor o los celos a las que Henry James o Proust dedican párrafos de media página, Tolstoi las resuelve casualmente en una oración de dos líneas. Los historiadores, los de su tiempo, y en parte los de nosotros también, organizan la secuencia de eventos como un proceso inevitable, una cadena necesaria de causa y efecto, regida por leyes que, en la época de Tolstoi, oscilaban entre la necesidad impersonal, el destino de las naciones. , la influencia de grandes hombres, hombres colosales, de los cuales el mayor ejemplo sería Napoleón. A estas certezas capitales, Tolstoi opone una visión irónica y absolutamente terrena que se relaciona con el principio de indeterminación y la teoría del caos. Nada está escrito de antemano. Nadie puede prever las consecuencias de una decisión, ni en la vida pública ni en la privada. Nadie puede estar seguro de las causas que llevaron a cierto resultado con el que nadie contaba, pero que todos se apresuran a profetizar como inevitable una vez que ha sucedido.

A Guerra y pazNapoleón es un sujeto engreído y despistado, tan seguro de su capacidad estratégica que no se da cuenta de que va en línea recta hacia el desastre: en su loca arrogancia se cree protagonista de hechos que en realidad l ‘entrenar tan ciegamente como es. muy diferente: la victoria o la derrota no depende de tu voluntad, de tu coraje o de tu inteligencia, ni de la de otro, sino de una constelación de sucesos mínimos, de interacciones tan innumerables que las de las partículas que la componen. materia. Los generales cabalgan con sus uniformes relucientes y cataratas decorativas, y una liebre zigzaguea entre los cascos de los caballos.

El príncipe Andrei Bolkonsky yace gravemente herido en el campo de batalla de Austerlitz y está congelado en la peculiar forma de nubes blancas en el cielo muy azul. El viejo general Kutuzov, que sabe por experiencia la inutilidad de cualquier proyecto militar, se duerme en la reunión donde los máximos mandos del ejército ruso discuten en varios idiomas y sin entender posibles ofensivas, gesticulando alrededor de una mesa llena de Planes. Kutouzov y sus generales están reunidos en la isba de una familia campesina: el punto de vista, siempre cambiante, es ahora el de una niña de seis años que acaba de bajar descalza de los escalones de madera y mira con simpatía a este anciano. mujer, el hombre al que todos rodean y al que en secreto llama «abuelo». Hace un momento estábamos en medio de un encuentro de hombres de uniforme cargados de medallas y arrogancia: ahora los vemos como pomposos títeres a través de los ojos de esta niña, que ya no aparecerá, vista e invisible. En el torrente de la River Time, en la galería instantánea de retratos, en la geografía trastornada de una novela donde parece que están contenidas todas las novelas, todas las vidas, incluida la nuestra.

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